MEMORIAS DE UNA ENTELEQUIA (TMO)


Y si me pongo a escribir un libro que se llame TMO? Si no lo has entendido es porque eres o (lo más seguro) te crees que eres de la Otra Margen del Río de Mierda. Pero no te preocupes, perla: te me paras un momento y le echas una oreja. Dejas el puto telefonito y así seguro que lo escuchas. No oyes? Chasquea en las espaldas de los galeotes encadenados en cristal de las Fábricas del Siglo. Espera. Tranquilo.... De veras no oyes? Suena t m o, t m o .... No sabes? Los templos de la Interactuación restallan como enormes colmenas dentro de la cabeza de entelequias que compran el pan para celiacos de su hija, o hacen cola en el banco, justo detrás tuyo: t m o, t m o, tmo....TMO! TMO! TMO!

MEMORIAS DE UNA ENTELEQUIA (RAÍLES SURCOS)

Perseguido por mis Nadies, que son como caniches asesinos disfrazados de sico-viscosos cuerpos negros de anime a los que azuzan esas máquinas de agujerear y pesar que son mis Nadas, apuro el aire como el resto de fantasmas apretados dentro del vagón. Tengo el corazón roto dentro de la cabeza en un día laborable con huelga en los raíles públicos de toda la entelequia plurinacional de este país con epicentro en la idiosincrasia concreta de esta ciudad. Una huelga en la que esos seres invisibles que son los maquinistas de las líneas que pueden llevarte o devolverte de la mentira de tu trabajo al agujero de tu casa no han cumplido con los servicios mínimos. Lo repite la voz espectral de la megafonía para alegría del amasijo de fantasmas encapsulados. Acaba de empezar el verano. Hace calor y mucho del espacio en el vagón está ocupado por maletas. Maletas de fantasmas sobre las que se descoyuntan otros fantasmas. Sudo dentro del traje de 2008 que tanto uso en las minas de cristal de las oficinas y empiezo a reírme a carcajadas como un demonio dentro de la máscara. Me echo mano a duras penas al cacharro y con esfuerzo de serpiente consigo subirlo hasta ponerlo frente a los ojos. Miro la pantalla. Miro la pantalla dentro de la pantalla. Son las 19 horas 37 minutos 25 segundos de un mundo que no existe o que sólo existe dentro de una cabeza y en el que un niño feo no para de llorar mientras sudamos. O a lo mejor todo esto sólo es un hueco donde alguien sopesa si "dentro de la máscara" es la expresión que define con acierto lo que en realidad quiere decir que quiere que.

UN DÍA DE ESCRITURA EN EL CUADERNO DE LECTURA EN MOVIMIENTO (16/09/211)

16-09-2011

Ser y Parecer – ahí está todo. En ese juego de cuñas – hincan cada una y modulan el curso informe y así vamos haciendo – pero qué es lo que somos? Escorias pegadas a un rostro vacío que recitan “escorias pegadas a un rostro vacío” A Shakespeare esa cosa le hacía gracia – en el sentido total de la palabra – a mí no. Esa manera de doler que tiene el conocimiento (conocimiento no es otra que perogrullada) es otra marca de condenación

************

No es estilo literario – es impulso del pensar – forma de concebir en la nanotecnia y el milisegundo – ¿lo crees?

************

Aunque las dos son una farsa real – el que piensa tener un destino negativo es menos peligroso que el que piensa tener un destino positivo. El tamaño del mal en este caso tendría un sentido porcentual. El primero, claramente, suele estar reducido a un pequeño número de personas – por lo general, “yo”. El segundo, como mínimo, comienza en el “tú”, lo implica ya de entrada el plural, por cojones

************

Desde hace un año – una mezcla poco concreta de Asterión y el Valéry que enuncia Cioran en los Ejercicios de Admiración.

************

Metajuanismo - del Rosal de Dimes o La Gran Metáfora de un Error: el error en la imagen (lo apuntó acertadamente Manuel Villalba) de esa sucesión de viñetas en el cómic del Capitán Britania en Marvel – el Rosal Del Péndragon vs. lo que yo llamo Rosal de Dimes. Como apunta MV, en la obra original que leímos en Marvel, las flores de rostro que nacen y degeneran, continúan ordenadamente un discurso ante el héroe. En mi caso, las flores de rostro degeneradas lo que hacen es todo – quiero decir – amplían, retuercen, responden, interrumpen, afinan, derogan, interrumpen, interrumpen. Forman parte y son. Otra prueba de condenación en el Alehp: llevo soñando la putavidaentera con ser el Inmortal de Borges en el momento en que Borges lo encuentra en el relato de El Inmortal de Borges



PAZ EN LA TIERRA A

Volver un domingo. La farsa se multiplica por sí misma - el milagro de los muppets y los peces. Dije hace tiempo: vuelvo a enciscar esto cuando hagan los 500 días. Y resulta que el puto día 500 cae en domingo. Domingo de abril. Domingo de abril con resaca. Domingo de abril con resaca después de un concierto de Los Ilegales en el que te has pasado la noche zumbándote y haciendo el saludo fascista con una panda de militares de pueblo que (como tú) se desilusionaron cuando el cantante se fue sin tocar Heil Hitler. Y hay que volver un domingo así porque te lo propusiste. La madre que te parió, un domingo de ésos en que tienes en modo repeat la lista de temas negros de blues en la cabeza. Negros (sobre todo negras, aunque hay algún judío) en mi cabeza cantando ahora mismo. Un domingo así? No se puede volver un domingo así! Es todo tan teatral! Volver. Vol - ver. Empezar no es volver, pero - vol - ver? vol - ver no puede ser? - no. No puede ser. Sólo se empieza una vez. Ya - pero entonces, AMIGO, cuándo ha sido la primera vez? eh? Cuándo ha sido la....? Ahí está la trampa, AMIGO. La liga para una especie de jilguero que yo me sé y a la que mi voz en la cabeza y yo pertenecemos. Somos muchos. Muchos. En serio. En la cabeza y en el mundo. Lo pienso absolutamente en serio. Por eso pido paz en la tierra para los que no pueden cumplir sus promesas un domingo de abril con resaca. Esto va a ser un betséler - en serio. Pero hoy llueve. Maldito abril.

(24/04/2016)

NOTAS DE CONDENACIÓN (ARTEFACTO DE LECTURA EN MOVIMIENTO, 2011)

14/10/2011

Marcelo Cuerva: “Condenado a la tristeza, contemplo la magia”. Ejemplo de vivir el tiempo como arena que ahoga o turba el mecanismo, negando la función correcta y que, cuando dicha Acción Correcta siente ser percibida (dilatación, concisión, equilibrio superlativos) se te escapa cuanto más aprietas con los dedos figurados. En el caso de mi condenación es – “condenado al entendimiento/contemplar la magia”. ¿Podré hacerlo con cada uno de ellos y ese par de frases?¿podré hacerlo con la misma exactitud y profundidad conseguida en esos dos?

******************

Dualidad debida al génesis de la condenación: percepción de la lentitud en el devenir debido a la intensidad de la información que el mundo emite a los sentidos. No es percibir más sino tener más conciencia de lo que los agujeros tragan – capacidad de recordar sin trama o en trama infinitesimal sin poder conseguir el plano general que nomine esa hiperrealidad nanotécnica. Densa, no lenta

******************

Debido al exceso de consciencia de lo que llega por la Tragadera, el sentir del tiempo se asimila al Mar de los Sargazos. Esta noción de lentitud en el tiempo es, como dije exactamente en este mismo libro hace 2 años: la lentitud de la vorágine

*******************

Tener una percepción de mano ancha: Mayor percepción de las cosas – la Tragadera y el Colocador trajinan lo mismo que en los Demás, pero hay una mayor atención a todo como si todo supiese tu nombre y te llamase. Cuando alguien o algo dice tu nombre (en el médico, en la fila del restaurante, en la Comida Rápida) enseguida, esa pavesa del momento se hinca más en tu percepción. Pues así con todo

**************************

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2014)

13112014

Cosas insignificantes que deparan que una vida esté o no en condenación - el muro invisible de apenas un metro que separa los Proyectos de las Acciones. La pequeña grieta que se abre entre lo que has y lo que ellos dicen que has,  lo que ellos te dicen que has y lo que tú entiendes que ellos dicen que has

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2013)

01/02/2013

Después de clicar varias veces en las webs y escribir un par de mails en los que me "postulo como candidato", me veo obligado a sacar la cabeza del río de la info por causa de los efluvios de zotal cristiano-político que me produce esa frase tan habitual en Curriculandia. "Me postulo como candidato" - parece que lo tengo metido por todo el cuerpo, y no paro de fantasear con las posibilidades que la frase tiene como pie de un montón de fotos donde yo (está claro)  soy la modelo. Por ejemplo, "Me postulo como candidato" debajo de una foto mía en pelotas y sin afeitar, con una sonrisa de político dentro de una cara de alegría ecuménica de novicio nerd; con un crucifijo en la diestra y una papeleta en la siniestra, con los brazos en una postura entre gallinazo y cruz de madera de haya. Miento, no estoy en pelotas, sino calzado con unos Manolo Blahnik rojos de tacón alto y un pin electoral de mi mismo clavado en el pezón izquierdo. Y así un río entero en la cabeza. Mejor me piro a la calle a husmear la maldad y la hermosura como un perro, a ver si así se me apaga la máquina de escupir clichés.

EL TEJIDO (CUADERNO DE FUERZA MAYOR, 2005)

BALADA DE LA VANITY FAIR

“Nixon dimitió después de que quedara claro que la Cámara de Representantes lo acusaría por una serie de transgresiones descubiertas tras el famoso espionaje en las oficinas centrales del Partido Demócrata, en el complejo de oficinas Watergate, en Washington.”

“Vanity Fair dijo que la familia de Felt supo de su papel en el Watergate en 2002, pero el ex funcionario del FBI se resistía a hacer pública su identidad. Finalmente sus familiares lo convencieron de que su actuación durante el escándalo Watergate fue heroica y que valía la pena que se conociera, por lo que le aconsejaron que se diera a conocer”

“El nieto de Felt, Nick Jones, dijo a los periodistas en Santa Rosa que su abuelo era "un héroe de Estados Unidos que fue más allá de la llamada del deber arriesgándose él mismo, para salvar al país de una horrible injusticia".

“La revista señaló que Woodward está preocupado porque la familia de Felt, cuya salud y agudeza mental ha declinado a causa de la edad, lo podría estar empujando a la exposición pública en contra de su voluntad.”

INSTRUCCIONES DE USO PARA LA COMPRENSIÓN DEL TEXTO EN EL TEJIDO:

1.- Llevar el texto hasta un espejo que esté sobre una pila

2.- Abrir el grifo del lado rubí

3.- No es estrictamente necesaria el agua de limón

4.- Leer en la membrana

EL TEJIDO - CUADERNO DE FUERZA MAYOR, 2005

31 DE MAYO

¿QUIÉN NO SE HA FIGURADO GIL DE BIEDMA?

En el acto de egoísmo supremo que es vivir. A sabiendas -vivir. Amando a las cosas con su manera de costra. Memoria que nos ensarta como a ropa tendida. Blancas sábanas con restos de -vivir. Qué hambre hasta de muerte! Pero quién quiere el nombre y el apellido y el orinal de la muerte? Sí es otra palabra. Es otra piel para el silencio ensordecedor de la paz. Orina y vive. Defeca y corónate de laurel o del humo del coñac o de las últimas palabras ante el fuego azul de la amargura, pues es azul el gas y es azulada la amargura de no poder ser acto, si no acto sublimado. Destilado de la sopa de –vivir y vivir y comer. El horror de tener un alma un segundo, de sufrir un mareo de cristal metafísico y después no. Mientras tanto no -vivir. A sabiendas. Cada día tapiados los ojos y la boca por ver y hablar. O no. Miras el espejo. Te anudas la corbata. O no.

EL TEJIDO (CUADERNO DE FUERZA MAYOR, 2005)

6 DE JUNIO

El horror. Los canarios amarillos que gorjean las incesantes agujas del despierta. El horror. El no duermas. El vela. El horror. Un elemento cansino. Lascivo que resbala. Palabras abiertas como vainas y después el horror. Un espejo cae y da lugar a más espejos… No. Un espejo. Dos ojos. Una visión. El horror es poco horroroso. O nada.

PENSANERVIOS DE UN MONO (AL BORDE, 2012)


Por supuesto que sabía que iba a pasar - porque ha pasado ya, pero sigue siendo un mal rato cada vez, cuando voy y le digo a uno de esos consultores de Recursos Humanos  de las entrevistas en las que me postulo como candidato a ocupar esa plaza de mozo, de dependiente, de encargado de sala de máquinas recreativas, de portero, de reponedor, etcétera; y él - generalmente ella, me mira y me dice "según tu currículum, ¿no estás un poco... lejos... ehhh... s de tu dedicación... diná um dinámica... sa salario habitual?"; voy yo (que esa misma desconfianza la tendría como consultor con cualquiera en el mismo caso), lo empeoro y digo "prefiero estos trabajos que me dejan más tiempo para escribir, ummm .... Principalmente, lo que soy es escritor". Cuando digo "ummmm", suelo hacer un gesto que creo yo que es interesante, así como francés. Y claro, a partir de ahí, la cosa ya está perdida. Todo termina y nos despedimos rápido. Me vuelvo para casa mientras fumo un cigarro que me impide coger el metro y me hace caminar hasta Atocha. Me siento un mentiroso y pasan coches a un cisco endemoniado. Me siento un mediano. Un mediano doblemente idiota por a) haber sucumbido en el error de clavarla así de monguer en un sitio como ése, y b) haber mentido al soltar el clavel para buscar una solución que no deja de mirar la orilla de la Aceptación,¿escritor? Yo no soy escritor! lo que soy es poeta y pornoaforista, so panolis. Pero claro, dices eso y apaga y vámonos. ¿Apaga y vámonos? La madre que te parió mil veces. Llego a casa hecho una mierda tensa  cada vez. Me miro en el espejo del ascensor mientras subo cada vez. Me miro bien al blanco de los ojos cada vez. Dentro del cuajo de luz amarilla pienso en alguien que no ha cambiado las llaves de un lugar asqueroso al que necesita entrar. Han cambiado las cerraduras pero él no ha cambiado las llaves. Y tenía todas las acreditaciones dentro. 

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2013)



A veces me sigue una bola, amasijo de objetos en estado punzante y caras o restos/fragmentos de. También suele llevar, la bola, extremidades terminadas en esas cosas horribles que, aunque en público las llamemos manos, todos sabemos que son arañas o algo peor. He dicho "a veces me sigue" porque, por lo general, suele estar dentro de todas esas partes internas del cuerpo por las que puede rotar, rodar o caber una bola de amasijos de esas.


TRAICIONES (REVISITED 2012)


Sólo hay dos especies. El que Empuja la vida y el que la Arrastra. Por supuesto, se habla mucho de esos otros a los que la vida les Persigue y/o de los que la Persiguen a ella, pero no son más que pamplinas literarias  poco serias que no se han podido demostar nunca, y por supuesto, nosotros estamos aquí para hablar de lo que es real al ciento dos por ciento

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE)

04112012

Hay una distancia entre los que se entienden "en la debilidad" que es como la de esos dos que, en barcas diferentes, transitan el mismo río. Sin timón ni remos.

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE)

19012014

Gracias a la máquina sobre la que hacía el hámster, sé que he sido un roedor durante media hora sobre la cinta. Mirando al enorme negro que es capaz de levantar 150 kg de pecho que estaba corriendo (en otra cinta) a mi lado, sé que, en esa media hora, para él he sido un galgo. Negro idiota. Él pesa como 95 kilos de acero. Yo peso como 65 kilos de cable. He caminado ufano por el arcén de la carretera, con bermudas de flores, pelo mojado, olor a pomada y coches pitando mientras me acercaba en chanclas hasta casa. Antes de subir me he parado a comentar la jugada con el yonko que siempre está en el chino de debajo. Una victoria física en el mundo de la mediocridad de un gimnasio de extrarradio es tan nutritiva como un plato de lentejas en en el Antiguo Testamento.


NOTAS PERDIDAS PARA UN ARTEFACTO DE LECTURA EN MOVIMIENTO (2011-2013)



A juicio del Más Aventajado de los Delatores que reflexionan y genuflexionan dentro de este libro (de la escupidera de este libro) - "está claro que el mayor hallazgo de la generación Holográfica es la Aporía del Porno Amateur”. Esta perogrullada condensa todos los apetitos y todos los alimentos del Trasunto del Avatar, que no es que haya llegado, sino que ha encontrado su canal maximalista con una palabra que desfigura cualquier tipo de corriente anterior a ésta: usabilidad


PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2013)



03032013


"Tengo que salir de la máquina", escribo, desde la metamáquina, mientras doy vueltas por la tarima flotante del salón, etc. Dios mío, cómo voy a poder bajar a la tienda del chino? Qué hago, si le pido una pistola y me da solo el pang?


NOTAS SIN FECHA PARA EL ARTEFACTO DE LECTURA EN MOVIMIENTO (2011-2013)



Juguetes de psicólogo que podrían dar dinero de verdad - si vaciamos la frase pero dejamos a Brando en lo de Kurtz, tendremos un buda muy significativo de lo que en este libro se ha escrito sobre la Generación. Brando como una funda neumática en la que echar la frase necesaria. Brando y “el humor, el humor, el humor” Brando y “el rigor, el rigor, el rigor” Brando y “el condón, el condón, el condón”



ARTIMAÑANAS EN OCTUBRE (ESTE LIBRO, UN ARTEFACTO DE LECTURA EN MOVIMIENTO, 2011)

16/10/2011

Prueba de Mozart en mí: hablar y escribir es lo mismo para mí: hablo como escribo, como todas las cosas que he escrito

***********************

Esta necesidad de llevar una simple experiencia parcial a todos los lugares en los que habito – sea consciente o no de todos esos lugares. Otra prueba de condenación

********************

Sistema de enunciados mitológicos: son nombres u otras palabras que a través del simple Truco de la Mayúscula, pasan a percibirse como marcas: usada para crear un escenario autorreferencial que “comprima” la cantidad de información acumulada bajo ese Término en Mayúscula. Pero esta navaja tiene varios filos: es un fake de la interpretación, que podríamos decir que es el “chiste conceptual” que pulula en todo lo que hago – aquí y en la Vida Mochuela – esta creación de Palabras Mitológicas, genera también el engaño en el Lector, que automáticamente siente que rápidamente que Detrás de la Mayúscula hay Algo.

********************

Esta navaja tiene varios filos en los filos – como en todo filo – hay algo de agresión, de espejo (la doble hoja que da lugar al filo) y de comunicación (la herida o la amenaza de herida, y sólo hablo de esa cualidad de un filo, es comunicación)

*********************

Este libro tan importante es un Libro al Revés de todos los demás que he escrito. Comenzó por instinto en 2008 y duró como el Libro Más Lento Mío durante dos años. En dos años, 11 folios…. Cualquiera que me conozca (yo me conozco) sabe que 11 folios de aforismos me los zumbo en un café con leche y tres cañardos. Para mí, 11 folios perfectos es un parpadeo. El que no me conozca que pregunte o que venga. Soy gallo pero no miento. No en este libro. En éste, la claridad es el objetivo. No la sencillez ni la vaciedad: la claridad. En fondo lo más posible y sobre todo en forma.

********************

“Forma”, qué otra cosa puede ser, después de escribir en el último apunte de este mismo libro en su primera parte, esto: “Ahora sólo queda la farsa. Y la agonía que no nos va a matar”….

********************

Hablar y escribir es lo mismo para mí: hablo como escribo, como todas las cosas que he escrito. No es coña

******************

Este libro tan importante es un Libro de Autoayuda Para Mí y un Libro De Perogrulladas Estimulantes para los demás.

**************************

Prueba de Mozart en mí: soy un lector superficial y parcial. No necesito leerme Crimen y Castigo para escribir o hablar mejor que tú de Crimen y Castigo. Me jode mucho que eso me haga sentirme menos porque sé que es más.

*************************


PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2012)

19072012


Mis aspiraciones son muy de andar por casa, compañero - me decía, mientras apuraba el paso. Hacía frío y llegábamos tarde. Por ejemplo, a mí me gustaría llegar a ese día en que, sintiendo el pleno total de Aceptación, agarrase a esa mujer del vagón y me la cogiese allí mismo, consiguiendo uno de esos acoplamientos que, por su verdad, dejan el recipiente lleno tirado a un lado como una cáscara de muñeca complacida, y al respetable aplaudiendo y lanzando bravos al artista - antes de llegar a la oficina del paro, aquel personajillo andrajoso y desdentando, cetrino en su máscara morocho-amazónica, que apestaba a cerveza mañanera, ya se había convertido en mi amante. Se hizo larga la tarde. Hacía mucho calor. Una mujer acabó llorando al otro lado del teléfono. Otro teléfono se quedó en un retrete a dos paradas de tren de mi casa. Después vinieron dos días continuados de escuchar Berlín de Lou Reed en auriculares, sudor y párpados pesados. Han pasado nueve días y acabo de vomitar antes de sentarme a escribir esto. Ahora me estoy riendo y todo me huele a aliento de cerveza mañanera.



UN DÍA DE ESCRITURA EN EL ARTEFACTO DE LECTURA EN MOVIMIENTO X



23/07/2011

Preguntas a desarrollar (¿con quién?): ¿Qué es “los mitos Helénicos”? ¿Los mitos helénicos están vivos de la misma manera que “La Biblia?” ¿Es posible que lo atemporal sea lo mismo que el mito, cosa, en principio anexa una a la otra?

**************

A los puristas de “El mito”: Si su propia naturaleza es la duración, y a esta palabra, la que indeleblemente va atada es la de mutación (sobre todo si entendemos los soportes comunicativos y la ausencia de “obra” como objeto cerrado que todos ellos tienen), su propia vivencia como tradición nos lo dice: caminaron boca a boca a través de los siglos, conectando y recreando, aumentando…. Así que, como a toda cosa que pretende tener movimiento dentro de la duración, el contenido, la enseñanza, el pensamiento del “El Mito” se constriñe a cada interpretación, por lo que éste no será al fin otra cosa que una trompa hueca: no es otra cosa que una herramienta de comunicación de los contenidos de – no diré “verdades”, dios me libre: el plural en este asqueroso sustantivo es en sí un silogismo – lo que creemos que es El Saber – no es más que una Moda. Una aliteración continuamente condensada y constantemente alterada en este viaje en círculos que es el de los materiales finitos y las posibilidades combinatorias infinitas.

****************

Físicamente, lo único que “es siempre” es la energía – no el motor. Así que, llegados a este punto, lo que nos queda como parte que perpetúa el mito como tal es la forma: enseñanza, ley, código, pero como carcasas, como formas, estas si, prácticamente inalterables. El significado, por ejemplo, la dolorosa distancia entre el contenido del mito griego y el trasunto a enfermedad gestionado por la troupe de Freud, Jung, Lacan y demás comadrejas maravillosas, no tiene nada que ver con el mito en sí. Claro que hay muchas conexiones, puesto que el contenido es en sí mismo la manipulación de posibilidades adscritas a lo finito, a lo envuelto en dinámica, mientras que lo realmente enjuto es todo aquello que envuelve el contenido, las herramientas.

*************************

Del hombre, lo atemporal son las herramientas, no me refiero a los enseres, sino al concepto de “cosa que se usa para un fin determinado…. El fin determinado, poniéndonos en la parcelita católica, sería la consumación y castigo de los 7 Pecados Capitales

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE 2013)


13032013

Escribo para escuchar mi voz. O mejor, una voz que, al chocar contra mí, me da sensación de volumen, de existencia. Ahí es dónde o Ahí es porqué? Sé que nunca podrás entender por qué se escriben las memorias de una entelequia. Quién ha escrito"entelequia" cuando estaba escribiendo Fantasma? Se hace largo esto. Denso y lento, hermano. Ahí es dónde o Ahí es porqué? Voluminoso y lento río. Cualquier cosa pesa un mundo.


EL TEJIDO - CUADERNO DE FUERZA MAYOR (MAYO 2005)

CAMINO PÚRPURA DEL ETERNO FEMEN
  
Se abre una púrpura en el brazo. Tela translúcida de una habitación donde hace frío siempre. Una habitación de un nombre de mujer que no sabe cómo se llama. Y hace frío en esa habitación, frío sin descripciones para la mujer que nace poco a poco en el ojo. Que se deja ver a través del ligero púrpura que oscurece, que va tapando a fuerza de oscurecer. Y el frío sigue más adentro:  en esa habitación está creciendo una mujer donde hace frío siempre. Y no puede describir:  el azul palidece en la soledad y la palabra ojo no tiene explicación para ella poco a poco, perdida en esa mujer.


***********


25 DE MAYO

Preguntan nuestras bocas, cuál es la palabra para la caracola. El oído se nutre de la memoria. Preguntamos el por qué de esa ceguera del topo y las manos encontramos enterradas;  pero de quién, y no responden. No hay nadie en una casa vacía. Sólo objetos que se endurecen y distancian. Filos que amenazan en la madera. Bordes que rasgan un párpado de dolor en la rodilla. Y las teclas del piano sordo de la espalda. Nadie que responda. Las sombras crecen. Y no hay nadie cuando nuestras bocas. Comemos la judía.



***********


“No coloques, por favor, no coloques
Laurel amoroso en el whisky,
Mejor despedaza mi corazón
En trozos de sonidos azules… “

Sublimada la rosa, la hembra queda en su realidad. Y en la espina. Y en la canalización sin sentido que crece y se afina y es capaz de ensombrecer un muro blanco, un muro del ojo de dios. Sublimada, pasada a la nube, queda la etérea a la que ya ella y yo, monstruos, amamos, con tristeza y desprecio y con agua transparente y negra en los fregaderos de la noche en la casa. No duerme nadie por el suelo. No duerme nadie.


***********



 28 DE MAYO

Y cuando las mujeres lloran como perros? Qué hacemos? Abrir y cerrar armarios y coger palabras con las manos desnudas, palabras afiladas que hay en las mesillas dentro de los cajones abiertos por el clamor de las perras. Cuidado. Saber mirar y aplicar óleo perfumado y silente, evitar los cuchillos. Si un perro es cortado, quedará herido para siempre. Pues en la mujer hay un hueco donde esta palabra existe contra nosotros. Ella tiene la divinidad y tiene dedos que terminan en uñas y labios que recubren una dentadura donde la divinidad no se apiadará de nosotros.



***********



Desfiles... Quién desfila ante nosotros, mientras comemos el silencio y no tenemos párpados. Desfiles. Quién es esa máscara, quién esas manos con las uñas pintadas que tiran de la piel de nuestras espaldas, aquellas que tuvimos y aún tendremos, por los siglos de los signos. Desfiles ante nosotros, comedores de nada, de una nada dura, de un cristal que crece en contra de nuestra  carne separada en dos cuerpos que deambulan por las habitaciones y los cuartos de estar y los salones y los baños, levantando tapas y añadiendo lejía al olor del cuenco del retrete,  una boca desdentada y aséptica que arrastra siempre a la idea de Jonás o del escualo  ballena: una, blanca, y túnel, en que reposa el légamo real de lo que fuimos, de lo más Nosotros Realmente. Y mientras ésas, muecas, mascarones de barcos, pieles trilladas, pasan ante nosotros,  nosotros seguimos en la usura gracias al péndulo-marea, que es un hilo del que cuelga un erizo de uñas. Y cada vez más dos por las habitaciones y pasillos, cada vez más por dos el dolor y el silencio azul de la tristeza y los fragmentos múltiplos. Cada vez más hilos más finos cuando asiste la palabra hendida. Sin saber quién realmente, desfila ante nosotros.



***********


29 DE MAYO

Donde va ese pájaro que desaparece tras la montaña. Donde el ojo ya no lo alcanza y aún el cráneo lo sigue. Donde se pierde y pasa a ser inmortal en la tristeza del cuenco. Allí. Donde el pájaro que ya no está en el aire, que ya no existe para el cielo parcelado. Allí. Con el tenue amor de los desaparecidos, con el fiero cobarde que se enlaza a la cobarde espera, para siempre, para siempre, en lo que se ha perdido.



***********


Arranqué y mordí aquella tela del ala. Y me dijiste. Derruí las columnas de los templos. De los pequeños templos de la siesta y el porro y del humo y del baño y del sueño y machaqué el ángel dormido en el alfeizar. Y me dijiste. Mira mis uñas, están aborgoñadas por el flujo y la sangre y la tierra, devorada la luna y lamido el plato vacío del astro, aún hay un lobo. Sin pelaje. Sin hermosura, a sabiendas de los destrozos y el fulaneo de las heces en las sombras. No hay jardines en Versalles, hay legiones de hambres y nudos de un sordo dolor y amputaciones para la belleza. Y yo te lo digo y te lo sudo en este roce, en esta cuchara y en este párpado que humea o teje la telaraña del llanto sordo por mi comprensión. Pues soy. Y tu dijiste. Y yo hablaba tanto que no conseguí alcanzar tus palabras. Y las repetiste, y no las toqué porque me había arrancado las orejas en un antiguo homenaje al mar. Y seguías hablando. Y casi sonreías, allí perdida para siempre, desmembrada. Conmigo


***********


30 DE MAYO

“te amo por cejas, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia
no quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en una
galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.”
Frío como una lámina asquerosa en que el Ceceante se acusa de cerdo y se revuelca. Frío espejo trémulo,Narciso gorgoritante. Tamborilea sobre la piel ennegrecido de esas palabras. Oculta, si finalmente, toda esa lengua que se dice pasadora de cuchillas, no alcanza para otra cosa que el sonido seco del aplauso. Finalmente se ve la más viscosa flor, más allá de las blancas manos enguantadas del tahúr, que se mueven. Gestos para imitar el canto de los hospitales. Las crepitaciones del miserere de los hospitales. Se ve la flor, la babosa que oculta, finalmente descubierta en el tónico seco del tambor para el salmo del chantaje. A Manuel Villalba, autor.



***********


Pienso en ti para no desaparecer en mí y una hiena se ríe en una sombra. Me vuelvo a descubrir. Un hombre llega a una oficina y se sienta. Escribe una palabra. La oficina esta vacía. No es una oficina es una habitación sin alma. La luz no viene de ninguna parte. Y no va.


***********


"Palidece el cenit en la cueva. Hay una fuga
una fuga en la muerte, un cisne desdibujado,
gutural rendición, de olvido instante.”



***********


Sólo pedir que cojas agua con las manos. Lo que sientes es el réquiem del avanti? Mira cómo es imposible y se va se va. Adiós. Y cuánto tarda la humedad en desprenderse. Hay entre los dedos esa membrana que sabe lo que te estoy diciendo. 




PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE 2014)

Mayo 2014

Vives al borde del agujero que se abre en la O del enorme espejo - mejor dicho, espejofalso del yo. Boceas y no hay eco. O sólo hay eco? Tiendes la ropa y riegas las plantas, queriendo que ellas sientan tu envidia por No Ser Planta y temiendo que respondan a tu mala sangre de conocimiento tiñoso y - te Muestren

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2013)


Caminamos por el pasillo de la muralla que comunica las almenas. Sólo pienso en el miedo de los pies que andaron por aquí, fortaleza al alcance del mar y todo lo que llegue de él/ellos. La construcción, ahora convertida en parador nacional, es como un cuerpo con un disfraz pequeño. Descansar aquí, pensando en el asedio de meses, mirando desde arriba del pasillo al interior del patio, el crecimiento del edificio, camuflado, pero que fue construido con un fin adscrito a un tiempo, a un uso, a una idea. Pienso en el miedo de los que empuñaban las ballestas, los cubos llenos de agua, de aceite o de comida para el cerdo. Pienso, los pienso - mirando hacia el otro lado. Hacia el otro lado. El otrolado, sin poder salir. Sin poder pactar salir. Claro que descando en este dulce paseo,  pero no me pidas que saque fotos. A lo mejor poso, pero no me pidas que.

Es que nos ves dónde estamos?

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2013)


30 de noviembre 2013

El padre que no tuve le dijo al hijo que no pudo tener: No te fíes nunca de la gente que no baila, y huye o asesina a los que ni siquiera lo hacen en el salón de sus casas, vestidos con esas ropas estrafalarias que se pone la gente cuando está relajada y sola

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE, 2013)

3 de Febrero 2013

La duda y la certeza son dos sicotropos, de los cuales, sólo el primero no deja de ser jamás  principio activo, mientras que el segundo, de reacción explosiva, suele mantenerse en el organismo sólo a través de la huella. Como falta.

PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE)



Mayo 2012

Desde ayer en la pequeña y caliente ciudad orgullosa. Nuestra anfitriona la llama Furcia. Y tiene razón. Una pequeña ciudad furcia. Además de las alegres postales nemoneméticas que su dulzura y nuestro carácter nos ha regalado ya, está este asunto de terminar mirando el mapamundi político de la pared del recibidor en la casa. Cuando estábamos todos despiertos, me dijo la propietaria, que detrás del que vemos hay un mapamundi físico, pero yo llevo dándole vueltas toda la noche a la posibilidad de encontrar un mapamundi psíquico







PENSANVERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE)

26052013

Ponerse en plan didáctico (dar consejos de frente o encubiertos) es uno de los motivos principales por los que iremos al infierno. Al menos nosotros, verdad? Todos los rumiantes (seres capaces de hacer y rehacer la digestión de su comida, desde la parte inicial hasta justo la final - la expulsión, pensando en que el "alimento" - lo ingerido, quiero decir, irá una y otra vez al proceso en un estado diferente). No os creáis que esto es para especialistas. Es un apunte de domingo para todos los que saben qué es Domingo. El Eterno Retonto del Domingo Católico de los No Practicantes. Dime, tú no te recuerdas? Yo sí. Si tú, desde donde yo escribo esta perogrullada, no lo haces - no lo ves, eres un santo o un mentiroso. O estás enfermo




PENSANERVIOS DE UNMONO AULLADOR (AL BORDE)

08022013

Es el día de del chorreo de llamadas, mensajes holográmicos y ojos de mujer que quiere celebrar una cosa que sabe que no se va a celebra. Lo dije cuando era un dios y lo repito ahora, en mi Crack Up de andar por casa, veinstantos años después. No me se me preguntó. Todos somos expulsados, algunos también somos queridos, pero eso no cambia nada. Y por supuerto, gracias también a todas las webs de empleo, etts, entidades financieras y apps del río de mierda de la info, que desde las 00 llevan felicitándome por haber nacido hoy para usarlas y contraer compromisos con ellas. Pensad una cosa: hoy es el día en que el Sombrerero Loco no celebra nada. Hoy es el día en que el Sombrerero Loco hace sombreros a toda hostia para luego poder celebrar todo el resto del año.

ARTEFACTO DE LECTURA EN MOVIMIENTO - APUNTES EN PERIODO DE INSERCIÓN



De las citas para este libro de citas sobre la realidad: “¿qué hay de comer hoy, tía Encar? Canguingos y patas de peces”

*********************


¿Que no quieres ni canguigos ni patas de peces? – pues te cojo de las ñáñaras y te avío

*******************

Nunca sabrás lo que estoy pensando porque nunca lo sabremos – de un libro en las narices

*******************

No quema la llama – quema el calor, entendido de la manera que lo entiendes ahora y que ya sabías antes

*****************

Mohíno e indestructible, Sancho: si quema el calor, entonces, las quemaduras del hielo? (Échate yelo tú en esos cojonazos que tienes, macho: quién sino el Autor)

*****************

Todo está en la lengua – en la punta de la lengua (la muy punta) seguir con los apuntes del móvil sobre Inspiración y Originalidad

*******************

Este libro que es una novela que se llama Cuadernos, de Cioran

*****************

De la adivinanza al revés de las adivinanzas – aunque sólo funciona con una parte del Este libro que se aguachina de envidia del que ya patentó el deseo de ser denunciada por el espejo, con cargos de intrusismo

*****************

Ésta es peor todavía – para el libro de las Adivinanzas – Si le cambio el género al verbo decisivo del apunte anterior, también cambio el dueño de la patente

**************

Del metajuanismo fisiológico – escribir como si tocases un hamond, de pie y atacando al teclado mientras te encorvas al compás de La Música de Teclas. Escribir así – este libro de Pensanervios y Encíclicas de un solo Click

***************

De dónde está el engaño en esta declaración: “dejé de escribir como X el día que me di cuenta que nadie nunca podría escribir como nadie”

*************

La Utopía de Emile – cambiar de idioma como cambiar lo que escribo cuando es cambiar de idioma como cambiar la forma en que escribo lo mismo.

****************

La Palanca de Venta de Emile en lo de su cambio de lengua - Es el primero que me contó lo que le pasa a todo el mundo (la china de la tienda de chinos, por ejemplo)

***********


Qué no sabéis quién es Emile? Pues preguntadle a Arrabal.


TRAICIONES (2008-2010)



Algo hay en el trecho entre el impulso y la carne que está roto. Algo que ya no tiene sentido dentro de la maraña autómata. Como haber descubierto lo que no se sabe qué es, pero que hace imposible aceptar el resto. Yacer entre los pulsos y los actos, en una tierra de nadie – y extenderse, en el no terminar de la respiración, en la hegemonía de quijadas, cuyo masticar está vacío y repele el florecimiento de las manos, que se estridencian, que desfiguran y abandonan. No llega el resuello a la formulación. Cada imperio es de la termita, cada ojo ve lo que ha acotado un sistema eléctrico. Y la histeria a cada cosa, como un bramido sordo, un empujar del centro que se anega en las yemas de los dedos, en los nódulos salivados.


****

Nada brilla desde dentro, todo es repercusión de luz, formulación del estorbo, terquedad de la materia por seguir; pero seguir es caer, siempre caer. Saber, sobre todo saber que no – las horas dilatadas en la repetición, desaparecen –; pero ante todo está la farsa. Saber que todo volverá oleificado en asco. Asco de saber, repugnancia de este miedo que cava en el cese, donde un paso atrás recupera el nombre, donde una piedad grosera atenaza, una piedad que atora con indefinidas listas dictadas por el ojo. Piedad de quien me pierda, piedad de quien me encuentre al recordad, volteando mi nombre como un hueso en la boca, piedad del gato, de la mesa, de la taza donde el café ha desaparecido, el sol, la ventana. Este cantar víscera como un amasijo de anzuelos que al rodar se agarra, entorpeciendo, frenando.


*****


Pero no se desemboca ya en el llanto. Sólo en la lasitud, sólo en la difuminación fisiológica, mientras el cerebro se concreta en una lucidez al margen de la idea. Saber en los espejos.


****



A la larga, tomado todo como un juego cuya diversión es de una sequedad medrosa. Acto tras acto, la propia vida, vista en los otros: tú, siempre, otro. Como un sabor en la boca, el matiz de un olor desagradable, que socava tiempo y espacio.




PENSANERVIOS DE UN MONO AULLADOR (AL BORDE)



25112012


Nacer para avalanchas y acabar en temblores. Cualquiera que siga leyendo esto, ya lo hará por el puro gusto de rodar: todo lo dicho, está dicho ya, en el espacio que va hasta el primer punto de este escrito. Así con todo. Te sigues levantando. Te levantas. Es más fácil cuando te levantan. Por eso funciona todo como funciona. El motivo. La obligación. El miedo. El asunto. El motivo. Es más fácil cuando te levantan. Y resulta que, eso mismo, es el infierno. La coacción. Es más fácil cuando te levantan. Y a eso le llaman el infierno. Otra buena para embuchar el espacio hasta el siguiente punto: el borrico que se creía que era la zanahoria. Creo que todavía puede ser que llegue un dios (en cualquiera de sus formas), y que, aplicando su Regla de Cada Cual a lo Suyo, me coloque en el sitio en que debo estar: estoy seguro que dicho sitio es el lugar en el que sea necesaria y correcta una Máquina de Echar Frases. Frases. Espacios densos entre puntos. Y.



UN DÍA EN EL ARTEFACTO DE LECTURA EN MOVIMIENTO IX

23/10/2011

La consciencia de la humillación es un buen asunto para dar por culo en este libro. Los que no la han tenido en cuenta en su puta vida como tema de roneo, habrán podido llegar hasta aquí gracias a que pone lo mismo en todos lados, pero con pieles menos aburridas y más digestivas

*****************

La consciencia de la humillación: el combate eterno entre el Yo (ergo, ego) y Comunicación. Y fíjate que digo Comunicación y no Expresión, porque el condicionante en esta chufa que te estás tragando es el de que estas dos hermanas son como una planta que tenía mi madre en casa y que tenía un tallo del que crecían dos únicas flores, enormes – creo que las dos Blancas – de espaldas la Una a la Otra – La Suegra y la Nuera, se llama esta planta. Pues eso

*****************

La consciencia de la humillación esta que digo que le supone al Yo el proceso de comunicación es la vara de medir en el Orbe de Monodosis que llamaremos sociedad (os habéis fijado que he puesto sociedad en minúscula y ahora estoy hablándoos en plural, mientras que durante todo el antes os he tratado unipersonalmente. Nonai)


***************

No es Universal, es – Universo.

***************

El anterior apunte sirve para cualquier libro de estos de hacer sopas, pero si lo dejo en esta parte, pues como que hace más pupa.

************

Una acepción no contemplada en estos dos – “despellejado” e “hiperestésico”: más conscientes de la humillación.

***********+

Más conscientes quiere decir más débiles. Más débiles quiere decir más veletas y más poceros, pero no por venteo o profundidad física, cuidao. Descarao de lo de la condenación

**************

La humillación como materia universal en el nano de la individuación. O como decir, pasa siempre y ten enteras, pero sólo si te pones este lupón. Si no, sólo pasa.

**************

Del Génesis Cristiano y de memoria, para esto de la humillación: lo primero que sintieron A y E tras comer del Árbol fue humillación. Quiero decir, que lo primero que sintieron nuevo ante su Interlocutor fue Desnudez.

*************

Juguetes de un dios: esta concepción negativa de Estar Desnudos frente al Otro que poseemos todos los monoteístas, es un Gran Resumidor del ensayo de más de 330 páginas que tendría que hacer pero que no me sale de los cojones – porque estoy condenado

***************

Esto es el puro ego – pero el ego de quién

************************

La Lectura que él quiere nadie se la puede dar: ese el el busilis referente a lo Comunicativo en el Autor

************************

El autor siempre llora por esa lectura que ya nadie le podrá dar y que saber que ya nadie le podrá dar mientras golpea cada tecla en la que escribe que

*************************

De todos los libros que no he leído y que hacen posible este libro tan importante

**********************

El del orinal se descubre las armas del dios y se horroriza de que sean suyas. Corre al registro a depositarlas. Del escritor que ya no existe. El que os digo que aún escribe muy bien pero miente.

*******************

¡Ay qué zorrera! – de la inspiración y lo original

**************************

Condenación a no entenderse: condenación a no parar de no entenderse, condenación a vivir en función de lo que se saca de estas dos operaciones. Comunicación en este libro tan birlibir lo qué


********************

El tamaño la literatura original que yo me sé: dos letras aquí y una en UK